Die Königin der sieben Schönheiten (Ungarisches Volksmärchen)

Wo er war, wo er nicht war, jenseits von siebzehn Ländern, gab es einmal einen armen Mann und seinen jungen Sohn, der Kolontos Bandi genannt wurde. Nun, sie nannten diesen Jungen nicht umsonst Kolontos, denn alle seine Handlungen waren voller Dummheit. Sein Vater und seine Mutter wurden dann von dem starken Tyrannen aufgezogen, dass der Sohn sie mit seiner großen Dummheit um alles bringen würde.

Einmal sagt die Frau unter anderem zu ihrem Sohn:

• Komm, mein Sohn, gieße die Blumen, denn sie verwelken alle in der Hitze!

Bandi reißt sich zusammen, geht hinunter in den Keller. Dort stehen drei Flaschen Wein, er nimmt sie mit hinauf in den Garten und gießt sie über die Blumen. Er hatte schon oft gesehen, dass die Leute gute Laune hatten, wenn sie Wein tranken, und sobald er den Wein einschenkte, fragte er sogar die Blumen:

• Du hast gute Laune, nicht wahr? Das glaube ich!

Ein anderes Mal wurde ihm gesagt, er solle Sand auf den Hof streuen, damit er gerade wird. Aber Bandi dachte, dass Mehl besser sei als Sand, und was auch immer an Mehl im Haus war, er streute es über den ganzen Hof. Sein Vater kommt heraus und sieht, was Bandi getan hat.

• Oh, du Narr der Welt, was machst du da?!
• Vielleicht ist der Hof nicht gerade genug? fragte Bandi.
• Halt, ich richte dich auf!

Er bekam ein Husáng und gab Bandit eine gute Reithose, aber er konnte eine Reithose haben, aber er kam nicht zur Besinnung. Die Zeit vergeht. Man denkt, dass Bandi vielleicht ein wenig zur Vernunft gekommen ist und sagt es ihm:

• Komm, mein Sohn, füttere die Schweine und lass sie dann ins Bett gehen! Bandi geht hinaus und füttert die Schweine, aber wenn sie satt sind, fängt er sich und schlägt sie mit einem Stock, bis sie sich über die Brücke strecken. Dann ging er mit großer Freude zu seinem Vater und sagte:
• Nun, Vater, ich habe die Schweine ins Bett gebracht.

Der Mann geht hinaus, damit er sieht, was Bandi getan hat. Nun, mein Herr, die Schweine sind alle tot. Das Husáng liegt vor dir, Bandit ist wieder gut zugerichtet, aber er hätte es tun können, aber er will nicht zur Vernunft kommen.

Abends ist es dann soweit, sie gehen zu Bett, aber weder der Mann noch seine Frau können schlafen. Sie seufzten und fragten sich, was sie mit diesem gottverdammten Ding anfangen sollten. Wenn sie ihn nicht irgendwie gnädig loswerden, wird er sie früher oder später an den Bettelstock schicken.

Sie planten, ihn in den Wald zu bringen und ihn dort zu lassen, egal wie bitter ihr Herz sein würde. Wie es sein wird, so wird es sein, geh, wohin deine Augen sehen, lebe, wie du willst. Bandi tat so, als ob er schliefe, und schnarchte sogar laut; er hörte gut, worauf sich die alten Männer geeinigt hatten.

Am Morgen stehen sie auf, und der arme Mann sagt zu Bandi:

• Nun, mein Sohn, komm in den Wald, lass uns Holz hacken!

Sie gehen hinaus in den Wald, und als sie eine gute, dichte Stelle erreichen, sagt der Mann zu Bandi:

• Du bleibst einfach hier, mein Sohn! Du fällst ein oder zwei Bäume, und ich gehe auf die andere Seite des Waldes, um zu sehen, ob ich dort noch mehr schöne Bäume finde.

Bandi sagte nichts; er tat so, als ob er dort stehen bliebe, aber sein Vater war kaum zehn oder zwanzig Schritte gegangen, und er folgte ihm, nicht weit dahinter. Der Mann war klug genug, dort zu bleiben, sieh dir diesen Baum an, wie schön er ist; sieh dir den an, der ist noch schöner! - konnte er sprechen, wie zur schwarzen Erde, Bandi wurde nicht zurückgelassen.

Was sollte der arme Mann tun, er sah, dass er Bandi nicht loswerden konnte, also ging er angewidert nach Hause, und Bandi folgte ihm überall hin. Sobald er nach Hause geht, trifft ihn ein grauhaariger alter Mann und fragt ihn:

• Warum ist Kend so traurig, Erdling?
• Wie könnte ich traurig sein, mein alter Vater, - sagt der Mann, - wenn ich diesen einen Sohn habe, und der ist auch noch so hübsch.
• Mach dir keine Sorgen, gib mir deinen Sohn, ich bringe ihn wieder zur Vernunft.
• Ich werde es dir mit gutem Herzen geben - sagt der Mann - geh nur mit deiner Gnade.

Er fragt seinen Sohn:

• Nun, mein Sohn Bandi, würdest du mit diesem alten Mann gehen?
• Ich werde gehen, aber mach einen guten Job.

sagte der graue alte Mann:

• Hab keine Angst, mein Sohn! Mit mir wirst du gut zurechtkommen.

So trennten sich ihre Wege. Der arme Mann ging nach Hause, Bandi ging auch in die entgegengesetzte Richtung zu dem grauen alten Mann, durch den üppigen Wald; drei Tage und drei Nächte lang gingen sie ohne anzuhalten.

Bandi spricht einmal:

• Alter Mann, gib mir etwas zu essen, denn seit ich nach Hause gekommen bin, habe ich nicht einen einzigen Bissen gegessen!

"Es ist gut, mein Sohn, iss", sagte der grauhaarige alte Mann.

Er griff in seine Tasche und holte drei Brotkrümel heraus, und Bandi war so satt, als hätte er drei große Laibe Brot gegessen, so groß wie ein Rad.

Sie gingen weiter, suchten Zuflucht, und eines Tages kamen zwei Löwen auf sie zu. Bandi bekam furchtbare Angst; er dachte, sein Leben sei nun vorbei. Aber der graue alte Mann pisste nur einmal, und die Löwen zogen sich plötzlich ins Dickicht zurück.

Dann standen sie wieder auf und gingen weiter, suchten Schutz und erreichten eine große Einöde aus vielen Wäldern; am Rande einer großen Einöde zum Ufer des Meeres. Da stand eine große Pappel am Ufer des Meeres, der graue Alte riss ein Blatt davon ab, warf es ins Meer, und siehe da, ein Wunder! das Pappelblatt verwandelte sich plötzlich in ein Boot.

Sie saßen gemütlich im Boot, ruderten sieben Tage und sieben Nächte lang ununterbrochen auf dem Meer, erreichten das andere Ufer, und als sie ausstiegen, verwandelte sich das Boot wieder in ein Pappelblatt. Es gab auch einen Pappelbaum auf dieser Seite des Meeres, und der graue alte Mann warf das Pappelblatt unter die anderen Blätter.

Von hier aus gingen sie weiter, suchten Schutz und kamen zu einer Spalte eines großen Felsens, wo zwei Moosbetten waren, wo sie sich schön hinlegten. Der graue alte Mann sagte:

• Leg dich hin, mein Sohn, schlaf, denn morgen früh stehen wir auf und der Unterricht beginnt.

Sie gehen ins Bett und stehen auf, sobald die Schuppen abgeklungen sind. Dann holte der graue alte Mann alle möglichen dicken Bücher heraus. Drei Tage und drei Nächte lang las und erklärte er ununterbrochen, aber er konnte lesen und erklären, Bandi war genauso dumm, genauso dumm wie vorher.

sagte der graue alte Mann:

• Nun, mein Sohn, ich sehe, dass ich auf diese Weise bei dir nicht weiterkomme, und dann versuche ich es anders.

Er holte einen goldenen Hammer heraus und schlug Bandi jeden Tag damit auf den Kopf. Das ging ein halbes Jahr lang so, und dann wurde Bandi ein so kluger Mann, dass es kaum noch genug Klugheit in seinem Kopf gab. Der alte Mann lehrte ihn alle möglichen Märchen, aber auch, wie man aus Pappelzweigen allerlei teure Kuchen herstellt.

Als er ihm alle möglichen Tricks beibrachte, sagte der graue alte Mann:

• Nun, mein Sohn, komm mit der Nachricht von Gott, versuche dein Glück!

Er gab Bandi drei Brotkrümel und schickte ihn auf den Weg. Bandi geht, sucht Schutz, durch Wälder und Felder, und wenn er hungrig wird, isst er nur einen kleinen Bissen und ist so satt, dass er eine Woche lang fröhlich weitergehen kann. Als er alle drei Krümel aufgegessen hatte, schnitt er einfach einen Pappelzweig ab und schlug damit auf den Boden, und es lagen so viele teure, gute Kuchen vor ihm, dass er sich nicht einmal dazu durchringen konnte, sie zu essen.

Nun, die Zeit ist vergangen. Vielleicht ist schon ein Jahr vergangen, wenn ich es mir recht überlege: zwei oder sogar drei, seit Bandi sich von dem grauen Alten scheiden ließ. Einmal, als er durch einen dichten Wald ging, sah er ein kleines Haus und wollte eintreten, aber es gab keine Klinke an der Tür. Nun, wenn es keine gibt, ist das in Ordnung.

Er erinnerte sich an die Märchen, die ihm der graue Alte beigebracht hatte, und sagte zu der Tür: Gingalló, heilige Tür, öffne dich von selbst! Die Tür öffnete sich, er betrat das Haus, und es gab nichts anderes in diesem Haus, nur einen Tisch und ein großes Buch auf dem Tisch.

Es stand in Feenbuchstaben auf der Tafel des Buches: Das Buch der Königin der sieben Schönheiten. Bandi schlägt das Buch auf und sieht sich an, was darin geschrieben steht. Es stand geschrieben, dass der König, in dessen Land er jetzt umherwanderte, eine Tochter hatte, die so schön war, als wäre sie aus den sieben schönsten Töchtern der Welt gewebt und zusammengeflochten worden. Deshalb wurde sie genannt: Prinzessin der sieben Schönheiten.

Einmal ging Ziege, der König der Ziegen, zu Prinzessin Siebenschön und hielt um ihre Hand an. Prinzessin Hétsépségög lachte laut auf:

• Was, du Abscheulichkeit, du wagst es noch, hierher zu kommen?! Die allerersten Königssöhne haben um meine Hand angehalten, ich habe sie ihnen auch nicht gegeben. Geh mir aus den Augen!

Der Ziegenbock verließ den Ort mit großem Kummer und Leid, und in seiner großen Trauer sprang er von der Spitze des höchsten Felsens und starb einen schrecklichen Tod. Die Ziegen erfuhren, was mit ihrem König geschehen war: Zwölf, die größten und stärksten, kamen zusammen.

Sie schlichen sich nachts in den Palast des Königs, und als die königliche Prinzessin schlief, nahmen sie das niedliche Mädchen auf ihre Hörner und spielten mit ihr wie ein wildes Tier.

Weiter stand in dem Buch geschrieben, dass siebenundsiebzig Meilen von diesem Haus entfernt, unter der goldenen Erde, ein weiteres solches Buch liegt, in dem geschrieben steht, wohin die Prinzessin der sieben Schönheiten ging.

Für Bandi gab es kein Verweilen. Er ging durch Berge und Täler und blieb nicht eher stehen, bis er das goldene Land fand. Dort blieb er stehen und sagte: Gingalló, heilige Tür, magisches Buch, bleibe hier oben!

In diesem Moment öffnete sich der Boden und ein großes Buch kam zum Vorschein. Auf seiner Tafel stand folgendes geschrieben: Das Buch der Königin der sieben Schönheiten.

Er schlägt das Buch auf, liest es, blättert es um, und in schönen Feenbuchstaben steht geschrieben, dass die zwölf Ziegen die Prinzessin der sieben Schönheiten zum Schloss von Kecskebak gebracht haben. Dort wurde er in das siebenundsiebzigste Zimmer des Schlosses gelegt, Kecskebaks Mutter legte ihn für immer in den Schlaf, und er wacht erst wieder auf, wenn sich ein Mensch dorthin wirft, der in Märchen zu ihm spricht.

Schließlich brauchte Bandi auch nichts anderes, er drehte um und ging direkt zum Hof des Vaters der Prinzessin von Siebenschön. Der König hatte bereits in der ganzen Welt verkündet, dass er seine Tochter und sein ganzes Königreich demjenigen schenken würde, der sie zurückbringen würde.

Könige und Prinzen versuchten es, Burschen aller Orden und Ränge, aber keiner von ihnen fand die Prinzessin der sieben Schönheiten. Sie reisten in der ganzen Welt umher. Sie suchten unter Wasser, unter der Erde, sie suchten ihn in der Luft, sie suchten ihn überall, sie konnten ihn nicht finden.

Dann kam Bandi an den Hof des Königs und bot sich an, dass er, ein Leben, ein Tod, die Prinzessin irgendwo finden würde.

"Gut, mein Sohn", sagte der König, "neunundneunzig haben es schon versucht und sind gescheitert, du bist der Hundertste, mal sehen, ob dir das Glück hold ist."

Der König schenkte ihm ein goldhaariges Pferd, das schönste seiner Gestüte. Ausreichend Silber und Gold, damit es nicht an Geld mangelt. Bandi machte sich auf den Weg und flog mit dem goldhaarigen Paripa wie ein Vogel. Am siebten Tag erreicht er das Schloss von Kecskebak, und, mein Herr, es gab hundert Tore, tausend Türen, aber keine einzige hatte einen Türknauf.

Bandi bleibt vor einer Tür stehen und sagt: Gingallo, heilige Tür, öffne dich! Und nicht nur die Tür, vor der er stand, öffnete sich, auch die anderen öffneten sich; auch die Tore öffneten sich, der ganze Palast wurde erleuchtet, leuchtend, glänzend wie ein Diamant, alle seine Ecken. Dann machte er sich auf und ging durch die Räume; in den siebenundsiebzigsten.

Dort lag sie in dem goldenen Bett der Prinzessin. Es war weiß wie eine Lilie, aber so schön, als wäre es nicht von sieben, sondern von siebenundsiebzig schönen Mägden gewebt und geflochten worden. Bandi blieb vor der Hütte stehen, warf einen Blick auf die Prinzessin der sieben Schönheiten und sagte leise: Gingallo, heilige Tür, erhebe dich aus deiner Hütte!

Und siehe da, Prinzessin Siebenschön öffnete plötzlich ihre Augen. Sie sah ihn an, ihr Gesicht und ihre Augen lächelten, dann erhob sie sich aus ihrem Elend, umarmte den jungen Mann und sagte mit begeisterter Stimme:

• Du wirst für mich sein, du wirst mein treuer Partner sein!

Sie holten das goldhaarige Mädchen sofort ein und hielten nicht mehr an, bis sie zu Hause waren. Aber zu Hause herrschte Freude, mein Gott, wie groß! Sofort wurde ein Priester gerufen, die jungen Leute verschworen sich, nach der Hochzeit wurden sie eifrig, stiegen die Theiß hinab; sie legten an einem Ort am Ufer der Theiß an und fuhren hin und her, bis sie Bandis Vater und Mutter fanden. Sie nahmen es mit in ihr Land.

Danach ging es ihnen gut, sie hatten keine Probleme mit Salz oder Holz. Sie sind heute noch am Leben, wenn nicht sogar tot.

(Elek Benedek: Ungarische Märchenwelt, Band 3)